清晨整理书架时，一本蓝皮日记从夹缝中滑落。翻开泛黄的纸页，里面夹着一片枯干的梧桐叶，叶脉在阳光下像一张老地图。突然想起，这是二十年前离乡时，从老家门前那棵树上摘下的。
故乡在三百公里外的山坳里。记忆中的青石板路如今应该铺了水泥，村口的老井恐怕早已废弃。这些年，我像一叶浮萍，在上海的高楼间飘荡，故乡成了一个模糊的地理名词，只在电话里父母的只言片语中偶尔闪现。
上周母亲寄来一包新茶，说是后山茶园摘的。冲泡时，水汽氤氲中浮现出采茶的画面：晨雾未散，露珠在茶叶上滚动，母亲粗糙的手指在嫩芽间翻飞。茶汤入喉，竟尝到一丝铁锈味——那是老宅铁门经年雨水冲刷的味道。
写字台抽屉深处藏着一沓明信片。最上面那张印着故乡的油菜花田，背面是父亲歪斜的字迹："今年花开得晚，你妈说像等着你回来。"算来已是五年前的邮戳。当时我刚升职，回复说等项目结束就回去，后来项目一个接一个，归期便遥遥无期。
昨夜梦见老屋的天井。月光从瓦缝漏下，在青苔上投出斑驳的光影。我蹲在角落看蚂蚁搬家，忽然听见堂屋传来捣衣声——是奶奶在用棒槌捶打被单。醒来时，发现枕头湿了一片。窗外上海凌晨的霓虹，把泪痕映得五彩斑斓。
办公室的年轻人讨论国庆旅行。有人说要去西藏净化心灵，有人说要去日本购物。我默默翻出手机里存的照片：老家后山的枫叶该红了，那条上山的小径，铺满落叶时踩上去会发出脆响。上次走那条路，还是送祖母下葬。
中午路过弄堂口，听见两个老人用家乡话闲聊。熟悉的语调像一把钝刀，突然划开心底结了痂的伤口。我站在煎饼摊前，任由乡音灌入耳朵，直到摊主用上海话问："老师，要加几个蛋？"
晚上视频，父亲说拆了老灶台，改装了天然气。"方便是方便，"他的脸在屏幕里忽明忽暗，"就是闻不到柴火香了。"母亲插话提到西头的王婶走了，说这话时她的眼睛看向镜头之外，那里应该摆着王婶去年送的腌菜坛子。
合上日记本时，梧桐叶碎了一角。那些粉末状的碎片在阳光下飞舞，像极了童年时追逐的柳絮。忽然明白，故乡从未远去，它只是换了一种方式生长在我体内——在味蕾上，在梦境里，在某个猝不及防的瞬间突然苏醒。
窗台上新买的绿萝抽出了嫩芽。我给它浇完水，打开手机订了张周末的车票。三百公里，不过是高铁一小时的距离。这次回去，要记得带一包上海的土壤，撒在老家后山的茶园里。
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